Le dí una pequeña vuelta al mundo… ¿Qué paises no dejariais de visitar alguna vez en la vida? Me apunté (aquí y ahora):

Argentina, Austria, Brasil, Chile, China, Colombia, Dubai, Egipto, Finlandia, Grecia, Hungria, India, Italia, Japón, Marruecos, Nepal, Noruega, Panamá, Perú, Polonia, República Checa, Rusia, Senegal, Suecia, Tanzania,…

Pues eso… a trabajar!

De los consejos del Sr. Raigohead me queda mucha música nueva que escuchar, por lo que os dejo una cancioncita que me gusta… será porque me resulta familiar (véase l’auberge espagnole) o simplemente porque sí…

Ahí va: Radiohead, No surprises

Después de haberme levantado incluso antes que llegara el viernes en buena parte del mundo, hoy tocó presentarse al examen de conducir (el de coche, afortunadamente el de moto ya acabó).

Un examen fino y sin errores, versus una examinadora sobre la que gira el mundo entero. Resultado? Suspendido.
Motivo? Porque sí y punto, expresado en un “amenazas a la gente con tu actitud cuando paras en los pasos de cebra“.

Discusión y con mi sueño y calma, de vuelta a casa…. a rejuntar dinero de nuevo… creo que es lo único que molesta de suspender (bueno, levantarse con los grillos tampoco acaba de motivarme) estos examenes…

Y amigos, Abril is going out…. los últimos examenes de Caminos ya están aquí… El Verano está presente (díle así, dile Época Recaudadora), y a lo lejos ya se ven, las Luces de Septiembre….

Bien podría ser esa pequeña planta que llegando al primer pie de altura, descubre el horizonte que nunca antes pudo ver… ese exceso de sol con antojo de secuoya que despierta al capullo, la primavera de la vida…. esa ambición…. ese patito de goma de la bañera…..

Hoy podría ser tantas cosas…
Qué pudiera yo, contarle al viento…. pongámosle al día en lo que se le pueda….

Es (una vez más) ésta una fase de nuevos proyectos, nuevas metas y carreras que completar… las anteriores se fueron completando, en mayor o menor medida y con mayor o menor éxito…
Ahora que esta primera etapa está casi lista es un buen momento, cuanto menos, de vislumbrar algún que otro reto (voluntario, por supuesto… los otros, los difíciles, ya los iran poniendo)…. como una regadera de ideas (sin desarrollar, gratificaciones personales y desnudos muy bien medidos, a sabiendas del voyeurismo ajeno, de los usurpadores de ideas, de los cabrones que se quedan con una ilusión perfectamente vendida…) se presentan los días por venir… unos exámenes, un trabajo, un proyecto, una tesina que guardarse en el baúl, unos nuevos estudios, unas nuevas carreras, aviones, empresas, ciclos terceros, bi-ciclos-con-motor, lofts, áticos, terrazas, puentes de Oriente y visitas de Occidente… un How-to con demasiados post-it en blanco….

Será que el que mucho abarca poco aprieta?
O acaso, será que el que a nada tira nada pesca?

Saludando al viento, que hace tiempo no resopla…

Y es que a pesar de andar probablemente en una amplia baraja de fábulas por contar, parece como si aquellas actitudes descriptivas, participativas colectivas se hubieran evaporado en los tuntuneos de la cafetera…

Comentaba un amigo alguna vez que no hay alternativa ninguna al camino de uno mismo… que no hay otra manera de jugar que la de con los pies con los que amanecemos.
Que la Esfera es perezosa y darle vueltas sólo cansa.

Que mejor to live by your own que to die by your owns…. porque la bandeja, algún día tiene que caer… (nos dará en el pie. Así que… café o cerveza?).

En fin, que tarde o temprano, el importaculismo gana. Nos gana a todos, y a día de hoy no veo otra manera de aplazar la derrota que correr. De dónde sea hacia dónde sea, pero correr.
Huir como se pueda de las almas en pena, los corazones de piedra, los rascacielos, el smog de las mañanas y las tardes, los fantasmas, los horarios, los cafés de máquina, las cintas mecánicas, los ojitos de ángel y las sonrisas de secretaria.

También gana El Breve a El Hermoso.

Las alas vuelven a estar casi apunto y el holandés ya se puso el traje… será que encendemos los rotores?

Y de mi vida de ventanas de cristal ahí andamos empezando la primavera de los 333 días, burocratizando un poco antes de poder correr.

Parada en Santa Fe de Antioquia, Colombia

Cómprate unos zapatos.

Maquea un poco la cajita; hazle unas ventanitas, píntala, pégale unos cristales, un volante, métete dentro, cierra la caja y voilà, ya tenes un mar de sensaciones…. igual que jugar al Gran Turismo…

A quién coño le gusta conducir?

Pescadores en Cartagena de Indias, Colombia

Medellín desde el Metro Cable, Colombia

Viajar…. qué lindo placer, y qué poco aprovechado…. ya va siendo hora de…

Fuente pública en Medellin, Colombia

(y de lo que en él quede cuando el mundo acabe…)

Ya nadie canta igual, en aquellas calles que tanto vieron llover…

Le dirán que ya no escucha como antes; ya no calla como antes. Ya no escribe, ya no pinta, ya no observa y por decir, ya ni dice como antes. Le dirán que ya no despierta al sol como lo solía hacer antes; ya no brinda con la Luna, ni pasea por las estrellas ni se emborracha con la noche.
Ya no juega como antes.

Le dirán que cambió el café con leche por el café. Cambió la naranja por la fresa, la gorra por el sombrero, la sorpresa por la indiferencia, la ilusión por el recuerdo; cambió nada por sorpresa y la sorpresa por la ilusión. La fresa por el mango. La ilusión por el camino.
El chocolate no cambió y el pijama, dejó de usarlo.

Le dirán que ya no es él. Cama nueva, habitación nueva, escritorio antiguo y nuevos compañeros. Le dirán, y qué de los de antes. Y qué de los de siempre. Y qué del orgullo y qué de la envidia. Y qué del lado oscuro; y qué de tus botas.
Le dirán, y qué hay de tu mochila. Qué hay, viejo, de tus amigos.

Le dirán tanto que ya nunca más dirán nada.

Se dirán nada si nada es nada. Se dirán abrázame, ven aquí cómo fue el camino. Se dirán brindemos de nuevo; jodamos como lo solíamos hacer antes. Se dirán sigamos siendo los de siempre. Qué poco hemos cambiado y cuántos tiros se han cruzado.

Cuántas balas se han perdido.

Le dirán palmaditas en la espalda. Lágrimas por el pecho; se dirán miradas al oído y sonrisas en el fondo del armario…. Se dirán, ya volverá algún día.

Y le dirán, se dirán de nuevo un hasta luego. Tan cortado como siempre. Tan suyo; tan extraño.
Tan verde como nunca.

Le dirán dime y se dirán dime.
Se dirá dime y les dirá digo, que dónde dije digo,
digo luego…

(Esbozos de un esbozo)
De los sueños en algún que otro momento, se suele despertar; irremediablemente.
De vez en cuando puede ser alivio; se esfumaron los fantasmas, que en la noche atormentaron. Abismos infernales, quiebras, pérdidas, abstracciones, soledad, miedo, aullidos; dinero. Adiós sapos, negro, pinchazos, estruendo, lluvia; muerte.
Otras, suspiro. Verde; princesas, fortuna, sonrisas, brisa y vuelo, victoria, niños, amigos; vida.

A veces, nunca soñó nada.

Pero…(aquí volverán, antiguos conocidos de los que aún no os hablé)

Del peor castigo posible, volver a despertar. Vuelta atrás en un viaje; vuelta atrás sin maletas. Hubo duendes y hubo magia. Tuvo nubes de almohada y noches sin descanso. Molinos de viento, bicicletas, canales, cristales empañados, enanos y gigantes, patos, viento, cebada; muffins.
Incluso descansó, en bosques de hadas y parques de lagarto. Descansó y descansará, mas como ese cuento que se acaba y esa etapa que se cierra, volo atrás.

Voló y despertó.

Y de aquella habitación de puta, ingenuidad de niña.
Abrir los ojos y descubrir que, como por efecto de una droga, perdiste tu lugar de descanso.
Acostarse en el Olimpo y despertar con doña Angustias. Sólo los matices, los recuerdos; aquellos labios color sangre, aquella falda levantada y aquellos ojos de gata, siguen con ella.
Como una niña que se pinta, soñando ser mujer.

Siete de la noche y vuelta a casa, Cenicienta. Haber palpado la eterna primavera y despertar, en una ciudad sin flores.
Ciudad, casa, habitación.
Como si el corazón de Poe oyera, el recuerdo le persigue.

Camisón y ojos de dormida, peluche y discos de vinilo. Baja aquellas escaleras que la vieron crecer, pasito a pasito un aroma a…, unos buenos días cómo estás y un televisor prendido… todo como ayer, nada será lo mismo.

Eterno incomprendido; extranjero despertar de ensueño. Felizmente recibido, admirado, apenado y desconocido regreso de un lunar a la punta izquierda del pezón derecho del seno izquierdo de la Luna.
Tal vez derecho; según se mire. O quién sabe, si es la espalda de una estrella. Mucha estrella para tan poco texto.

Una estrella que seguirá soñando; recordando, imaginando. Ausente, de puntillas o medio en babia, tendrá que volver a guardar, granito a granito en el reloj del tiempo. En lo que los duendes hacen la maleta, recomponen los caminos, le cosen el vestido y tiñen las estrellas de Ilusión, volverá de nuevo, a la normalidad cambiada.

Y así no siendo fácil, las canciones que el viento o incluso, una taza de café, retornan al pasado, bastarán para darle ánimos;
Y allí se hará, más fuerte que nunca.

Susurrando al loro y explicándole, de nuevo al gato que llegado el día deberán ser fuertes y conscientes; que en esta vida,

Quien no vuela no será nunca libre.

Y aquí empieza Nada, dónde el gato encontró sus botas. Catiuscas para el Sol. Junto a ellas papel, lápiz y sueño. Y entre vida y sueño, 5300 millas.
No es mucho para un cuento, cuando escribe un niño. En qué mundo vive, tendrá que decidirlo. Tiene 7 vidas, de las cuales seis son sueño. Son pocas para el paso del Tiempo que, aún teniendo a los años por segundo; hace de una vida un suspiro.
Un libro.

Mochila en la espalda, cargadita de vacíos por llenar, se sube en esa chiva de juguete cual soldadito de plomo y emprende un camino, tortuoso y consecuentemente gratificante.
Dejó la Vida al otro lado del mundo y ahora, va por ella de noche y regresa de vuelta cada mañana, cuando sale el Sol.
Y por cada Cenicienta, se siente una estrellita más cerca de completar un techo con vistas al Futuro.

No se suele dar explicación lógica para la cual renuncia a una vida de Fábula, por una vida de Cuento. Y probablemente se viva más de excepción, que de regla. De juegos que de juguetes; de sapos más que de princesas.
Y por qué escoge vivir entre peluches y trenes de cartón, eso no lo sabe nadie.
Pero así se siente libre.

De cuadros, palabras y colores, Ella entre la Lluvia. Digamos que tres mil palabras por un beso, regalo de por vida.
Y como anillo al dedo, escalerita bajo la Ventana. Almohada bajo las sábanas; una huída y un destino.
Rompiendo la hucha más preciada, guarda el corazón en un trapito y el trapito en el bolsillo. El bolsillo en su traje blanco.

Escapará por la noche. A hurtadillas. A plena luz de Luna y bajo la tutela de un mundo de matices.
Su primer destino; tal vez un árbol. Tal vez un…

Y será de cada suspiro un duende. De cada hoja, de cada sonrisa; de cada verde.

De cada paso un duende.
Atrás principitos, promesas y magos. Alante incertidumbre. Y en esta noche premeditada, salida sin previo aviso.

De la cama el lugar del delito, del cojín el cuerpo y de la cobija cohartada; y de a pasitos escalón trás escalón, un sendero de cabellos entrecruzados, que día a día ha usurpado, a un loro liberal. Liberal y verde hasta formar la mayor cabellera del mundo por conocer.

Una huída de cuento, Fantasía. De regalo una canción y un baile para quién no sabe bailar.

Corrió. Corrió y corrió hasta la extenuación, por un aliento que no es sino un paraguas que no es sino el anhelo de una gota de Lluvia, que no es sino viento.

Corriendo frente a un reguero de lágrimas, llegó a la caserna de los duendes sin papeles.

Y descuiden que no es éste el principio del Comienzo. Ni cómo empieza, porque ya lo hizo antes. Pero es un punto de partida. Una primera página, que merece un capítulo aparte.

Bienvenida al hogar, de los duendes sin papeles.

Como veréis es posible que estos días el aspecto del blog varíe ligeramente… había que darle un nuevo aire… un nuevo feeling…..
Cómo lo veis?

Qué creeis que le falta?

Huyen las estrellas sobre el cantar; grillos. Brisa. A las grupas de un gato (cualquiera) callejero, cae la noche lentamente.
Dicen, que ya no es ella.
El tiempo cuenta atrás. Para otros el tiempo; como un cangrejo.
(Antes fue caída libre.)

Mas sin un Segundo que perder, Ella camina despacito. Pelo negro pálido, tinte a Luna con destellos de cometa; largo. Ojos penetrantes que se pierden al cuchitrín del agua, que vierte en la repisa. Sin ton ni son, también es cierto.
Son pequeñas; pero abarcan todo. Y como un perrito faldero, aguja, corazón y henebro.
Punto rojo en un vestido blanco, sus promesas caminan con ella. Espera que le acompañen siempre. Con ellas le va la vida. La suya. Y también la suya.

Paseando por las calles en que se vio crecer, ya no pisa tierra. O almenos no aquella que un día, fue Rayuela. La que ahora, ya no quiere ser estrella

Y caóticamente un reguero de sombras. Puede que no sea su estilo; qué más da. Es. Como somos todos, queramos o no; quieran o no. Flores y capullos.

Tal vez continue mañana, lo que hoy no podrá acabar. Mas si no despierta, ¿Qué sera de ella?.
Colas de lagartija.
Y aquellos gatos, ahora rácanos y desconfiados… Todos, menos uno. Quién tuviera botas.

Ella va descalza.

Y es extraño. Es noche.
Es el principio de un comienzo; la vuelta de un espectro que nunca fue, así camine; así vuele. Así sueñe.
Porque a veces, al son de una cigala, la hormiga y ella comparten experiencias. Dónde una simple gota de agua, Océano y quebradero.

No son pocos los que lo han intentado.
Y allí está, una más. Su más. Su verde. Como una peonza, el pomo de una puerta. Quién sabe si amenazante, negro, blanca y verde…

Vuelta atrás, nostalgia, cristal y sangre por las venas…
És l’hora dels adéus.

Una comisura, 5 sentidos. Muchos miedos y un único camino. Igual que escribe.
Alla van dos.
Vuelta contra el reloj. Chillido.
Luz.

Y entre las piernas, gato y puerta verde.

(algún día, todo tendrá su historia; Felices Fiestas a todos!)